dimanche 8 février 2015

Les chaises, sur une photo d'Anna Jouy



Ils sont partis. Et n'ont laissé que leurs chaises. 

Il n'y a plus rien.
Si ce n'est la lumière qui blanchit. Et l'eau qui poudroie. Les pieds. Les branches. Et puis les pierres. 

Et des mots de sel. Morsures de l'aube. Du jour. De la nuit. Rondes de la mémoire qui passe. Et perle. Goutte à goutte. Et pousse. Le filet de la langue.

J'ai beau regarder. 

Seulement du vide. Et un peu de silence. 

L'hospitalité du monde ne dure pas. Vieillir à deux contient peut-être une espérance. Celle de repousser la solitude. Face au vide. Et son clapotis dans les veines de l'oubli. Sonne le rappel. Il fait entendre dans le coeur. De son phrasé de vagues. Un : "Je me souviens. D'une nature belle, feuillue, exubérente. De sa vie si sûre. Dansant sur des marches de granit rose. Se jouant des racines glissantes. Dangereuses. Glissando de la vie. Doucement. " 

Mais il ne reste que des mots. Qui s'envolent. Et puis s'embrouillent. Ils racontent leur diaspora. Polyphonie d'outre-mer. Incrustée de ses fruits. Confitures du temps. Saveurs de la vie. Qui racontent. Et croustillent. Les dimanches de la vie.








dimanche 1 février 2015

Le monde est devenu fable. Sur des photos de Brigitte Celerier



Le monde est devenu fable. Dialogue de choses. Peu importe sa langue. 

De roches, de mousses ou de lanières. Bleu ciel ou bleu feuille. Il lacère la terre.

Essaimant ses microrécits. De son regard d'enfance, sur une feuille sèche, un pissenlit naissant. Il lève des vallées, des montagnes et puis des lacs enfouis. Dans le seul interstice d'une pierre. Origine du monde.






Il parle ce matin, la langue-fracasse-formes. Fabrique de néologismes. Et soudain il se croit libre. En compilant des mots. En vrac. Noms communs se prenant  pour des noms propres, verbes sans sujet qui font tourner la tête. Empreintes remplies de matière.

Que fore l'acide. Pique-trous, creuse-abîmes, racines-tuffeau.

 Ce serait une ouverture troglodyte. Vers l'écrire de solitude. 

Mot à mot.

A tâtons.

Dans la neige d'un regard ami.

Il fouille doucement la langue de la nuit.